春天

nbsp; 楼下门厅里传来宏亮的声音，莎拉跳起来去开门，书掉在地板上。你已经猜出来了。她跑到楼梯口时，她的农民正一跨三级地跑上楼来，把她搂在怀里。
    “你为什么不写信？哦，为什么？”莎拉大声说。
    “纽约可真是个大城市，”沃尔特·富兰克林说，“一星期以前我就照老地址去找你了。我打听到你星期四离开那里的。从那以后，我通过警察局和别的办法到处找你！”
    “我给你写信了呀。”莎拉说。
    “从来没收到过！”
    “那你怎么找到我的呢？”
    年轻农民满面春风地一笑。
    “今天晚上，我到隔壁的那家家庭餐馆去，”他说，“我不在乎它有没有名气，每年这个时候，我都喜欢吃些蔬菜。我的眼睛在那份用打字机打得漂漂亮亮的菜单上看了一遍，想找一样蔬菜吃，我看着看着，就把椅子弄翻了，把老板喊来。他告诉我你住在哪儿。”
    “这是怎么回事？”
    “我知道，你打字机上的大写字母W，不论打在哪里，总是往上一些，不在－条线上。”富兰克林说。年轻人从口袋里拿出一张莱单，指着其中的一行。
    她认出这是她那天下午打的第一张卡片，在它的右上角还有一滴眼泪的痕迹。但在本来应该是一种蔬菜名称的位置上，对那金色花朵的回忆使她的手指按在另一些键上。
    在两道菜名之间，有这么一行字：
    最亲爱的沃尔特和白煮鸡蛋。